Passeio pelas ruas de Praga.

Sem bilhete de regresso, sem voz nem palavras, o sofista intrigado quebra a rotina mergulhando os seus pensamentos em águas ilícitas de palavras empalhadas pela conjugação da natureza com o eco da gramática. Invejo as imagens e os fermentos dos verbos.
Para quando uma chuva sombria de sinos?
Para quando rugas de cinza, viciados pelos pergaminhos da vida?
Sem bilhete de regresso tudo é mais difícil, tudo se torna mais complicado e ilusório.

António Pascal Araújo Oliveira